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Noodles: Cuando ruge el hambre

2009-08-13T07:04:00.000-07:00

Una patilla, dos patillas, tres patillas. I am hungry and there is no time.
El hambre me persigue y sólo puedo echar mano a mis recomidos muñones de la tercera falange. Espero comerme algo más antes que termine el día. Podría comerme el mundo o una mierda. Confío en no tener que comerme mis propias palabras: el nunca se hace difícil de digerir. Lo mejor será prevenir con algún antiácido troquela-úlceras, de esos que las farmacéuticas venden como nubes de azúcar blanquilla niquelada.
Un buey, un caballo, una vaca, un elefante, la simpática pero no guapa, el sobrino que no tuviste, una retención quilométrica por querer ser el primero, una viga granizada o una rosca de paso doble. Puedes comer lo que quieras, pero que no sea por hambre.

tonight

2009-06-19T18:23:00.000-07:00

Me dispongo a dar un paseo nocturno, de esos que despejan la mente y hacen sentir a uno algo más desubicado de lo que está. Me invento la banda sonora, que figuro me acompaña. Escasa presencia humana. ¿Qué iba a esperar? Esto no es la capital. Es una periferia circuncidada con pretensiones de ciudad. Le falta estilo. Le falta creérselo.

El codo y la mano están unidos por el antebrazo. El primero articula: flexión y extensión, más no se le puede pedir. La mano: escribe, hurga, seduce, comunica, rasca, sugiere, palmea, agrupa, presenta, impacta, masturba, insulta, acompaña, compone, siente, converge, invade, respira, socializa, intuye, ejemplifica, sustrae, enfatiza, cohíbe, acaricia, cuenta, diseña, ordena, convence, personaliza. No obstante, depende del codo para realizarse completamente.

Mac

2009-06-19T18:07:00.000-07:00

Tenemos un par de garrafas con algo de carburante, dos detonadores de tipo GR-56 y 3 metros de alambre de 12 mm. Necesitaremos arrancar unos cables del cuadro central para evitar sorpresas. Las gomas de pollo, de los polvorientos planos, serán de gran utilidad. El volante de la carretilla elevadora y las llaves de seguridad de los extintores servirán. Una grapadora sin grapas, tres clips de colores con funda plástica, un cuchillo de untar mantequilla y el temporizador del microondas. Un cubo de pintura al agua, dos cucharillas de café con agujeritos y una lata de melocotón en almíbar, del lote de las pasadas navidades. Una bujía del coche robado y semidesguazado. Un calefactor de 300w. Siete metros de cable pelado. Las teclas Caps Lock y Alt Gr del teclado de recepción. Un preservativo de sabor cereza. Unas pinzas de batería, una tapa de inodoro, 9 hojas DIN A4 reciclado, un sujetapapeles y dos separadores color beige. Una flamante navaja suiza.

Equipo

2009-06-19T18:02:00.000-07:00

Bien, disponemos de dos cañerías en desuso de metro y medio cada una. Un motocultor averiado. El viejo soplete también será útil. Cogeremos una par de ruedas del Lincoln del '72, sin motor. Sacaremos las bridas a ese depósito. Aunque estén recubiertas de óxido pueden servir. No se preocupe, se las pondremos cuando termine todo. Las cajas de clavos y el palo de fregona que se sumen a la fiesta. La bobina: hay que deshilarla. El martillo neumático sin cable, cógelo. La caldera, la partiremos en dos y abriremos una ranura de 3x15 cm. en el medio. Las bombas de nitrógeno líquido compresurizado y la manguera. Dos patas del taburete de aluminio servirán. Un par de codos de cobre, una placa de radiador y tres bombillas de bajo consumo. Unas tapetas de caucho. La gárgola de piedra irá dentro de la parabólica, forrada con porespan y fibra óptica. El sintonizador de radio de la KWA servirá de transmisor para la carretilla, que se solapará a la bomba de lavadora de entrada frontal. La tabla de aglomerado sobresaldrá del contrachapado de la culata de tractor. La película de las cintas VHS harán de filtro solar y las sujetaremos con dos sargentos a la pieza de mármol, que hará de soporte a las dos columnas de cartón piedra, que equilibraran el cubo de acero inoxidable, que irá collado encima del palé.

Ay!

2009-06-19T17:16:00.000-07:00

Necesito tiempo para establecerme.
Convencer a mis pensamientos
y centrar su atención.

Me detengo, me admiro; pura vanidad.
Prosigo. Estás en la sala.

Detengo la mirada,
descubro la soledad.,
Qué puro es estar solos.

Tu y yo.
Una escena cualquiera,
cámbiala si te apetece.
No me importa,
simplemente decora el espacio,
no es relevante.

Tu y yo.
Sentir… Sentir…
Stop, and go. Sentir…
Puro placer.

Me susurran. – Esperaos que ahora hos dedico unos minutos. No, menos. Decidme. Ahá, ahá…Sí, hmm… Bien.

Jueves

2009-05-07T04:29:00.001-07:00

Aguardábamos a que nos abrieran, tocaba trabajar. Se preveía una noche tranquila. Era jueves y el club se estaba dando a conocer. Misión: crear ambiente. A pocos metros de la entrada del local un hombre yace en el suelo. Los transeúntes lo esquivan, algunos lo observan descortesmente, otros con disimulo, la mayoría con sobrada indiferencia. En una gran ciudad este tipo de situaciones se dan por habituales. Es simple, a nadie le importa.

Los minutos pasan y nuestra preocupación aparece en segundo plano. En algun punto del camino aprendimos a convivir con el estupor y nos hicimos compañeros de viaje. Nuestro caparazón de acero y hormigón impide que sintamos. Bueno, algo de pena y vulnerabilidad ajena, pero sólo momentánea, efímera.

Alguien ha llamado al servicio de urgencias médicas. Un ambulancia desemboca a toda prisa en el carril derecho de la calle, frente a un cuerpo inmóvil, observado. Parece ser que fue una patrulla local quién hizo la llamada. Tal era nuestra abstracción que ese detalle se había perdido entre conversas banales.

Los responsables médicos tienen trabajo, más del que se podía preveer. Oxígeno, masaje cardíaco, más oxígeno. Aquél que actua sobre el cuerpo parece ser el único a quién de verdad le importa. Quizá sea humano, quizá sea un buen profesional.

El tiempo se había perdido hacía varios minutos, tal vez una hora o más. La esperanza desistió hace mucho y el olvido era cautivo de una alma caduca. Muchos amaneceres pálidos, demasiado alcohol de madrugada, demasiado frío en los huesos. La inercia ya no fue suficiente para unos latidos que se habían quedado sin eco.

Palillo, no se clavan sus astillas.

2009-04-26T20:11:00.000-07:00

Allí estaba el tipo, sentado en su taburete viéndolas venir. Cerveza medio vacía siempre. Codo izquierdo sobre la barra, a la distancia exacta para agarrar la botella y llevarla hasta los morros. Un movimiento preciso, lento, automatizado. Pura gestión temporal. Racionalizaba la melancolía y ni siquiera meditaba. Sorbía con sosiego e indiferencia.

De vez en cuando, hablaba con un interlocutor que jamás tuvo. A media voz y con tono apagado, demolido por los otoños, austero en su amplia magnitud decía "Ella sabía lo que había, se lo podía imaginar. Claro. Si..., yo qué sé. Pues no haberse casado conmigo". Después, agachaba la cabeza.

Cualquiera afirmaría sin dudar, que reflexionaba sobre sus palabras. Con el tiempo me di cuenta de que no. Aquél hombre, era simplemente un hombre.

Parecía difícil [No (,) es difícil)]

2009-04-01T19:57:00.000-07:00

Cuando escribir resulta terapéutico, reflexionar sobre nuestro entorno se convierte en obligado. El sentido que precipitamos a nuestros días erosiona cualquier piedra filosofal. No hay secreto, no hay magia, la realidad está codificada.

Cuando satisfacer una necesidad se convierte en obligación, la necesidad se revuelca y nos planata cara. Es entonces cuando, sin saber que hacer, liberados de toda respuesta racional, apelamos a nuestro instinto.

No hay finalidad, tan solo la solapación de acontecimientos en los que reposamos.

Quizá otro día, con el empuje de otro amanecer nublado, vuelva a escribir. Sí, lo haré. Puede que mañana.

Buenos días.

Sueños

2009-04-01T19:52:00.000-07:00

Después de descansar unas cuantas horas, uno se plantea que hacer con su tiempo. Cómo utilizarlo nos hará sentir satisfechos, orgullosos, indiferentes, comprensivos, relajados, desauciados, enloquecidos, impetuosos, compulgidos, melancólicos, vacíos, poderosos, cautos, sensibles o simplemente felices.

Cada mañana (no necesariamente en sentido literal) uno se levanta de la cama, normalmente a regañadientes y con la sensación que podría estar los cinco minutos de rigor que contradicen toda teoría que se refiera al espacio-tiempo. Cinco minutos, que pueden ser veinte y hasta dos o más horas. Esos cinco minutos que nos queremos conceder como regalo nos determinarán el resto del día.

Levantarse tras los cinco, ampliando el margen de maniobra hasta siete u ocho, es aceptable para uno mismo, cuando una serie de propósitos aguardan en las siguientes horas. Tomarse esos cinco minutos es una decisión plenamente individual, pero con consecuencias que se situan fuera del alcance de uno.

Es interesante comprobar como dejar pasar esos cinco ansiados minutos, nos provocan un sentimiento de poder inigualable. Es decir, una decisión propia, sin interferencias, puesto que nuestro estado de conciencia es incapaz de reconocerlas, ni de razonar. No obstante, levantarse y decir "los cinco minutos quizá me los conceda otro día", y abofetear así nuestro propio desdén en su estado más puro, tambien tiene su mérito.

La decisión es individual y puede responder a un sinfín de motivaciones más o menos ocultas. ¿Levantarse o seguir recostado? No importa, si realmente hacemos lo que más nos apetece y, sobretodo, somos conscientes de lo que significará tomar uno u otro camino.

Que os divirtáis.

MicroMachining

2009-04-01T19:49:00.000-07:00

Unos chicos miran con dudoso disimulo. Ella lo sabe. Parece no prestar atención, alza la cabeza, mirada al frente. Slow motion, viento en la cara, pelo que sobrevuela. Una mirada fugaz. Ellos que se consuelan. Tienen de qué hablar. Otro día al sol.

Cuando las sirenas escojen, la sal se cristaliza en sus pestañas. Su criterio es sutil. Sus cantos, inaudibles. Las paredes de mis pulmones estan colmadas de sal. Es demasiado tarde, estoy dentro. Sentimiento placentero. Soy embrión de nuevo, a merced de las corrientes. Siempre a merced de las corrientes.

Saludas, te saludan. Yo me río, te beso en la mejilla y recojo tu pelo con un ademán instintivo. Ambos miramos al sur, el sol está alto. Espectante. Nos detenemos. Inspiro. Exhalo el aire cálido. Tu mirada se mantiene alta, a mis ojos, tu cabeza tiende hacia mi. Me abrazas. Te abrazo. Me miras y me dices¨"ayer tuve un sueño". Una sonrisa.

Si el oso panda es de dos colores, yo puedo ser de 100.

El papel higiénico

2009-04-01T19:47:00.000-07:00

Sin él no somos nada. Su gran función ha pasado desapercibida a los ojos de esta vida incesantemente rápida y agitada. Su razón de existir: protegernos de nuestra propia mierda. ¡Qué absurdidad y a la vez qué grandeza y sabiduría!
No importa si es de 1, 2 o 7 capas; si esta hecho de celulosa refinada o de estropajo reciclado; o si tiene dibujos de un puppy o de mariposas; o si es verde, rosa o azul. Lo importante es que se situa entre nuestra mano (nosotros) y unos desechos también nuestros (la mierda) que no queremos tocar. Que la toquen otros.

Somos grandes productores de mierda para terceros. Estaríamos dentro del sector secundario de la economía, aunque también podriamos considerarlo como del sector servicios. Y pese a que el refinamiento nos hace esquivar lo obvio, la realidad nos susurra "es el ciclo de la vida, hijo" como en el Lion King de Disney.

¡Joder! Cómo es la vida... Por un lado nos da y por el otro nos quita. Pero es que sin equilibrio las fuerzas se pierden en el caos.

Y todo esto venía a raíz de ver un programa de TV de vídeos caseros, de estos en que una toma de cámara oportunista y casual (totalmente) inmortaliza un hecho anecdótico cargado de una fuerte dosis de humor absurdo. Por ejemplo, un salto descomunal sobre una cama elástica que termina con el individuo dándose de morros en piso del jardín.

Entonces vi a ese gran presentador de contenidos (ex play boy), acompañado de una exuberante mujer que le reía las gracias . Y digo ex, porque esta clase de programas centran todo su interés en el contenido (más o menos banal, que los telespectadores y demás gentes amantes del entretenimiento ceden generosamente a unas productoras de televisión harto podridas de ideas copiadas) y no en quién lo dirige. De lo que se puede deducir fácilmente que el tipo sin corbata importa un carajo.

A lo que iba. No pude fijarme más que en ese hombre de mediana edad que conduce (con piloto automático) el programa con un enorme desparpajo y sonrisa confidente. Y pensé "tio, estás acabado, estás en las ultimas de tu carrera. A nadie le importaria si fueses sustituido por un bogavante hervido. Tu eres lo menos interesante, de entre lo poco interesante que hay en el programa. ¿Cómo se puede terminar así? Si hace unos meses eras el tío más enrollado y archiadmirado de la televisión nacional sin cable."

Entonces me hice eco de la teoría del papel higiénico. Aquella en la que atorgamos una función X al rollo de celulosa [X= evitar que toquemos la mierda]. No pude apartar mis pensamientos de esos despachos con mesa de cristal y sillas de cuero negro (aptas para amas dominantes) y ejecutivos encorbatados decidiendo sobre los contenidos que emitirían en su canal TV el próximo mes. Esos individuos a los que no les gusta mancharse de mierda y que por ello utilizan a un bobalicón pasado de moda para rellenar, cual pavo en Thanks Givin Day, un jodido agujero en la parrilla, con olor creciente a carne requemada.

Si el perro de Scottex (de la primera camada) levantara la cabeza, se la volaría de un disparo en la sien con una automática de 8 mm.

Caleidoscopio, cuéntame un cuento.

2009-04-01T19:29:00.000-07:00

Me pierdo entre la improvisación. Más tarde o más temprano me encontraré.

Tanto encapsulamiento frena el instinto. El espacio es el vacío; no hay redención para los implicados.

Sabemos que sucederá. Preferimos el futuro. Nuestra dosis de locura aguarda. Una ración doble, por favor.

Los champiñones son suaves al cortar. Permiten ser laminados con infinta precisión. ¡Qué ingenuos!

Lagota, la gota

2009-04-01T19:24:00.000-07:00

Una gota cuando cae desde las nubes no sabe con que se encontrará. Sin embargo, es consciente que terminará impactando en algún momento de su camino. El punto más alejado lo marca la superfície terrestre, con su tierra húmeda, su arena incandescente, su asfalto sulfúrico, sus alfombras rojas.
Siendo consciente de esta condición, recorre su camino. A veces se queda cerca, en una hoja seca de otoño. Otras, termina en tejados de uralita, en camiones de reparto, en monumentos mimetizados, en transeúntes con paraguas, en reliquias perdidas, en monedas olvidadas, en caminos de cartón, en argumentos de vapor, en sombras de diván, en colinas sin salida, en sonrisas de cristal, en copas de agua hervida, en ángeles de atardecer, en manzanas podridas, en aletas de tiburón, en regozijos sin control, en pasiones de sobremesa, en animales sin precaución, en muebles de estantería, en abanicos sin jardín, en guiones por escribir.

A veces regresa al mar, sin haber conocido a los hombres, sin haber conocido a su mundo de cemento y miel. Otra oportunidad le aguardará en un futuro. No sabe cuándo ni dónde. Quizá tampoco sabe, que no será ella la que viajará, sino otra como ella. Su camino terminó sin pena, sin gloria, con esperanza y con desinterés. Lo venidero no le concierne, pues lo ignora.

El retorno no está diseñado para los humanos, simplemente está en la física.